Museu de locomotores de vapor a l'aire lliure TCDD traslladat

S'ha traslladat el Museu de locomotores de vapor a l'aire lliure TCDD: s'ha traslladat el Museu de locomotores de vapor a l'aire lliure TCDD, que es va obrir el 1991 en una part del terreny de l'estació d'Ankara adjacent al bulevard Celal Bayar! A finals de l'any passat, mentre entrevistem a un amic director del ferrocarril sobre la construcció de la nova estació d'Ankara, vam rebre la notícia que aquest Museu (locomotores) seria retirat. Durant la nostra conversa, va dir que els trens es tirarien en algun lloc de la zona on es troba TCDD Behiç Bey Enterprises i que s'exposarien a la nova estructura del museu que s'hi crearà.

A principis de desembre de l'any passat (5 de desembre), les caravanes (vapores) del museu es van traslladar a Behiç Bey, al seu nou local, al costat del camp d'esports, i a les sitges de la Turkish Grain Board (TMO). Com que fins ara no podia obtenir cap informació clara, vaig tornar a trucar a aquell amic ferrocarril, preocupat (!) que li pogués passar alguna cosa dolenta amb aquesta preciosa herència. Fins que vam arribar a ell, no hi va haver un xiulet a qui li vam demanar. Cap oficial, ningú no sap que l'enorme museu s'ha traslladat... Almenys, vaig dir, si aquest museu, que s'ha barrejat amb la memòria cultural de la ciutat i del país, fos traslladat a la seva nova ubicació, al lloc on hi ha la porta d'entrada hi havia escrit una "nota" explicativa. A més, encara que no s'hagués traslladat mai, si s'hagués mantingut protegit en aquest antic lloc proper a la ciutat i als ciutadans, si s'hagués pogut quedar... Els trens cansats i vells, evidentment, s'embarcaven en un nou viatge el viatge del qual no havia acabat. Sí, aquest museu encara es troba al lloc web de TCDD amb la seva antiga ubicació i desplegament!

Que aquesta part es quedi allà. Vaig sentir que s'han traslladat, que estan sota protecció, de seguida vaig anar a fer fotos del que quedava de l'antic Museu de Locomotores de Vapor a l'Aire Libre del TCDD. Potser hauria d'estar en algun lloc. Avui hem estat al jardí de la 2a Direcció General d'Operacions de Marşandiz, mentre queien (24 de febrer) els primers ruixats de pluja, que fa mesos que esperem al nostre país. Vam córrer cap a la zona on estaven col·locats els vapors. Tothom que viu coneix la nostra alegria quan intuïm i veiem la silueta del primer tren. De seguida vam fer fotos dels vaixells de vapor, que s'havien aturat a l'estiu sense veure l'hivern, i van ser rentats per la pluja més bonica de la temporada...

Deu locomotores de vapor de diferents tipus i marques, exposades al Museu de locomotores de vapor a l'aire lliure del TCDD, servint des de l'Imperi Otomà fins a la República, i vagons, grues de carbó, bombes d'aigua... es van col·locar en un ordre determinat, a l'espera dels arranjaments. i obres a fer una darrere l'altra. El cansament de les locomotores, que van començar als seus antics llocs, semblava haver augmentat a un nivell més alt després d'aquest moviment. Òbviament estaven caient!

Els seus marquesos (lloc d'enginyers), els seus forns s'havien convertit en un abocador d'escombraries, les seves eines, els rètols de plaques, tota la resta va ser robat i endut. Tots aquests vapors necessiten un manteniment i una reparació molt seriós de la a a la z. Avui (25 de febrer) hem rebut la notícia del nostre mateix amic que les locomotores remolcades fins a la vídua seran totalment reparades, com esperàvem, en aquest nou recinte museístic ordenat i tranquil·litzador. Esperem que les locomotores de vapor (karatren) que es portaran a descansar als seus nous llocs (el museu) continuïn el seu camí, com va ser ahir, tal com es va dir en un fulletó de presentació imprès en els anys en què es va inaugurar el museu. . Deixeu-los caminar cap al futur compartint la cultura i els rastres històrics i l'acumulació que porten a l'esquena amb els seus visitants...

De nou, esperem i desitgem que la notícia de la nova cerimònia d'inauguració, on el "nou" museu es reunirà amb el seu públic, s'escolti un cop finalitzades les necessàries neteja, manteniment i reparació! L'any que es va inaugurar aquest museu, vaig escriure un article: “Trens que han perdut la poesia...” Amb la tristesa que reflecteixen els vaixells de vapor, que ara s'han convertit en fotografies en blanc i negre als llocs reservats per a ells a la zona del museu. Amb el que aquests trens, que ara només viuen en records i memòria cultural, porten a l'escriptura... Després de tots aquests anys, ara veig que vam ser nosaltres, no els trens, els que vam perdre la poesia, els humans... Ahir. i avui també... Aquells trens poètics, amb tots els seus records i connotacions, continuen aprofitant estacions que ara no existeixen, en la línia de la memòria i la sensibilitat...

Per això, he volgut apropar amb els lectors l'antic article que he comentat simultàniament amb la visió de les locomotores que van inspirar-ne la redacció.

TRENS QUE PERDEN LA POESIA

El nostre "Nahiye" estava en un revolt on el ferrocarril entrava i sortia per un extrem. Sempre recordo el tren que venia des d'Ankara. No vindria de la direcció de Kayseri? Segur que vindria. Però suposo que aquest costat de la nostra llar i les nostres relacions haurien de ser aquesta direcció. La ubicació de la nostra casa també era adequada per a això: estava en un turó amb vistes a l'estació. Quan el tren que venia de la direcció d'Ankara penjava de Kanlıca, el fum del pont d'Ördelek era visible abans que arribés al morro. Aleshores, des de la cantonada on es troben les muntanyes i el pont, es podia veure el Kayseri Express, tirat per una locomotora d'orelles. Acabaria el seu torn estirant lleugerament sobre el seu costat dret, flotant cap al poble. Amb un brunzit que començava tan bon punt es veia el morro de la locomotora, tan bon punt girava cap amunt... Aquest so tampoc s'ha d'anomenar brunzit: Era la música que emetia la locomotora, el focus de moviment i vitalitat que va atreure els músculs, els pistons, l'acer i el ferro de la ciutat caminant de Qatar. Era un so de lliscament distintiu, únic, però impressionant, alimentat pel brunzit de la roda d'acer sobre els rails d'acer. Des d'aquell revolt fins a l'últim revolt que li permetrà arribar a l'estació, el camí recte de tres o quatre quilòmetres, envoltat de vinyes i horts, de pendent dolça, discorreria sempre amb tan màgic so relliscant. Encara tinc aquest so.

Apropant-se al segon gir, disminuïa la velocitat, planejava i arrossegava, després mantenia una certa velocitat com un cavall al trot, travessa el pas a nivell i es dirigeix ​​cap a les tisores. Si m'agafen davant de la casa de dos pisos del meu avi (el pare de la meva mare), que està davant de l'estació, allà; si no, si el temps donava, córrer cap a les tisores i agafar el tren allà. La casa del meu avi solia veure tots els trens.

L'oncle Saadettin era el nostre veí. Acostumava a subjectar una bandera de vellut verd amb un peu lleugerament endavant, com si estigués inclinat cap enrere per no bolcar el seu cos, que pesava cap endavant la seva gran panxa. "El camí és teu, passa", va dir. El tren, que em pensava que flotava a la seva bassa, passava tant per davant de la barraca de l'aparell que em pensava que el món tremolava. Amb la lluentor d'acer de les seves altes rodes gegants, el seu cos gegant respirant com un toro ardent, amb els seus cinturons de llautó sempre polits com els soldats de la guàrdia cerimonial, amb la seva distintiva olor de fum barrejada amb carbó cremat i oli... s'escapava davant nostre en un obrir i tancar d'ulls... -trak, amb tirik-traks... A l'estació, respirava una mica, jadejava com cavalls suats, i després fluïa cap a Kayseri... Entre els nens del poble demanant a crits “ diari... diari”.

L'oncle Saadettin, que també s'acomiadava de l'últim vagó, doblegava amb cura la bandera de vellut verd (també n'hi havia una de vermella) abans que el tren sortís de l'estació, l'embolicava i la posava en una funda de cuir amb el mànec de fusta fora. . Després el penjava al costat de l'altre, a la paret de la barraca, en diagonal al seu lloc habitual. Després anava a l'estació o a casa seva, com si fos un creient.

Com si jo fos l'home de les tisores, no ell! No vaig poder evitar escoltar la música que els sons de les rodes dels pistons i el clic dels eixos van afegir a la vida monòtona i tranquil·la del poble, que començava amb cada tren que passava per Fakılı, apareixia des de les faldilles de les taules i corria.

Què a prop estava d'aquelles precioses locomotores, l'oncle Saadettin. El vaig envejar. El vaig envejar. Sempre em vaig quedar darrere. A dos passos. Em feia por: deia: "El vent et portarà sota". Bé, aquells trens tenien ales de vent, jo solia creure. L'oncle Saadettin ja ha mort entre nosaltres. Sempre em pregunto: hi ha algú que recordi l'oncle Saadettin, el mecànic i bomber del qual es va guanyar la vida com a tisores mentre viu ara, i va dir al cavall de la civilització fet d'acer i foc: "El camí sigui segur"? Hi ha algú que afegeixi aquell nen, que té por de ser atrapat pel vent de Qatar, a un racó dels seus records sobre Anatòlia?

Recordo aquelles locomotores. Com els noms dels comandants sempre romanen a les guerres... Eren tan frescos com el pa acabat de sortir del forn, tan polits com les sabates acabades de comprar, tan àgils com els poltres acabats d'obrir, tan enfadats com un toro, tan grans com una muntanya. Són elegants i simpàtics. Potser eren poètics. Com si fossin de carn i ossos, no de foc i ferro i acer. No importava on fos al poble, tan bon punt sentia la seva veu, de sobte m'incorporava al tren amb tots els meus sentits. Quina fita va passar, quina barra de vinya va saludar; Sabia quin albercoc o acàcia sacsejava les fulles. Sabia on fumar, on lluitar, on xiular i cridar. Si no pogués arribar a l'interruptor o a l'estació, el tren passaria per mi.

Que ben mesurat, atractiu, tot estava posat al seu lloc, aquelles locomotores tenien una estructura preciosa. Locomotores amb orelles, no necessàriament comencen amb el número 46 o 56. Estaven en forma humana, com si de lluny els escollia així. Si no, el bomber i el mecànic eixugarien els seus cavalls de ferro i els pulirien tot el dia, hivern i estiu, com si estiguessin acaronant el cordó umbilical i la gropa del poltre? Me'n recordo molt bé; Aquelles locomotores s'assemblaven tant al seu amor com al seu pa i mantega. Com els amors, també volien atenció i cura... Sé que l'oncle Sadettin també els estimava. Mai he vist una línia de queixa a la seva cara. Va mirar els trens que passaven amb un somriure. També estava enamorat d'aquells trens que vaig lluitar per estar junts en aquell encreuament innombrables vegades i vaig ser testimoni de les seves belles maneres...

Encara avui, com que em fascina la bellesa de les perles vermelles individuals alineades a les inscripcions negres, penso en l'esforç humà, la creativitat i l'admiració que produeixen els vermells molt apropiats i econòmicament utilitzats en els cossos negres d'aquelles locomotores, el mitja lluna i estrella daurades, i el gust estètic del cos embolicat per cinturons de llautó que brillen al sol.

De la marca al plat, de la roda al pistó, del cos al carboner, del fum al xiulet, aquells trens eren com estàtues vives i en moviment. De la mateixa manera que el pagès que planta el seu hort a la via del ferrocarril pinta la seva terra amb la mescla de diverses plantes, fruites i hortalisses, aquestes locomotores eren així. No només portaven, agafaven, atraient, sinó que també eren "mirats" amb gust...

Excepte un parell de camions vells, eren els símbols de la civilització. Un recordatori de vitalitat, somnis bonics i colorits, ciutats... Potser per això és tan animat, tan proper a nosaltres mateixos; Vaig trobar aquells trens tan càlids i macos. El tren era la nostra festa, amb cares de nens, cares de soldats, cares estimades... M'agradaria estar en aquell tren un matí. Mentre els meus amics dormien, vaig pensar en allunyar-me del poble amb el dia. Solia oblidar que el tren que relliscava per la nit il·luminava per un moment la foscor del poble i després ens deixava sols i de nou a les fosques -sempre amb decepció- esperant el següent tren.

El meu pare agafava el tren. Era professor. (Ara, en un tros de terra davant de l'estació de Fakılı, l'últim revolt abans d'arribar a les tisores, l'Institut del Poble està construint la casa on gastarà la seva última energia dels seus dies! A mesura que puja als setanta! Li hauria de preguntar sobre aquells trens!..) Solia anar a Ankara, Kayseri. anava a. Com amb l'oncle Saadettin, jo l'envejava i l'envejava. El tren enyorava, es trobava. Va ser dolorós, va ser separació. Va esperar, ho sabia. Era un gerent, un inspector. Va ser una investigació. El va portar, el va agafar. Era una llibreta, era un llibre. Va ser alegria, va ser amor. Era poesia, era una cançó... Una aquarel·la, un bolígraf vermell, quaderns gruixuts folrats amb una fotografia de l'estructura de Sümerbank a Ulus a la contraportada. Era medicament, era injecció, de vegades era dolor. Es despertava adormit enmig de la nit... Era l'aigua que s'abocava a les mans i colpejava la cara davant de casa al capvespre en el fred del matí. Era la tovallola. Va ser una bona sort... Va ser un cop a la porta cap al matí: diaris i revistes queien davant dels nens asseguts als seus edredons. Alguns eren joguines. Per això no oblido un poema del nostre llibre turc en aquells anys; El poema de Cahit Sıtkı Tarancı, que comença amb "On és de nit/ Tren preciós, tren estrany"...

Si les locomotores són infinitament belles i encantadores, respirant, de vegades pesades, cansades, de vegades intractables, com un tros de vitalitat humana; Aquelles estacions, on deixen i recullen passatgers, alguns passen de pressa, s'aturen i descansen, i s'esperen (els deien en llenguatge trener) sempre eren llocs estranys i solitaris que produïen tristesa... Era com si el els llums de gas s'abandonaven amb el clic dels telègrafs a la nit... Les cases sense nens eren com patis sense estudiants. Si aquests monuments de vitalitat no haguessin passat davant d'ells, les estacions d'Anatòlia haurien quedat llocs insuportables en la meva memòria. Em semblaria que si els trens no portaven els seus poemes a les estacions, sempre quedarien orfes...

L'estació de Bizim Fakılı (Yeni Fakılı) era una d'aquestes estacions.

Era hivern. Era de nit. S'estava formant una neu boja i pols. Recordo que sempre estàvem desperts i adormits a la sala d'espera amb la porta mig oberta. Per fi pujava al tren! Estava tremolant. Hauríem d'anar a Kayseri. El foc cremava dins meu, cremava la paret de l'estufa, que estava enfonsada per alguns llocs i pintada amb daurats d'argent, i els meus ulls es tancaven mentre mirava la làmpada de querosè que parpellejava.

Va arribar el tren, empolsant de llum les vies cobertes de neu. Ens vam quedar atrapats en un núvol calent de vapor. La locomotora respira a intervals, "tack..tack..tack..tack." Vagons silenciosos adormits al darrere. Em vaig deixar sobre els núvols de vapor. No sé si anem o anem dempeus. Caca... Caca... Continua i segueix a la nit i l'estepa, només aquest so, i el clic de les rodes... Bancs de fusta... Al mig de la nostra sala d'estar, ara estic en un globus boig giratori. Oceans, continents, països... Recordo el nen malalt que lluitava per no estavellar-se al terra de l'envà, aquell nen malalt febril que era amant dels trens, com avui. Quan em vaig despertar a l'estació de Boğazköprü amb el fred d'Erciyes llepant-me la cara: El meu pare deia: "Estaves delirant".

Ara aquí (al Museu de locomotores de vapor a l'aire lliure del TCDD), les locomotores, els bells amics del nen dins meu, parats, no només van perdre la seva poesia, sinó que també van produir tristesa tant com les desolades estacions d'Anatòlia. Ja ho saps, quan veus un vell conegut, amic, amant... et quedes bocabadat de veure-ho, també aquí... Aquests cavalls de ferro, que una vegada respiraven, les precioses locomotores que han recorregut el cor d'Anatòlia durant 130 anys, les trens que van aterrar a terra, semblen tan estranys. ; busquen la seva gent... Encara que no tinguin vapor ni fum, fan un viatge en somni; et porten de viatge pels mars del teu món infantil. Com un conte de fades que escoltes i oblides, tamisen un temps des de l'antiguitat a les teves orelles...